Хочешь я занавешу шторы...
Чтоб фиолетовый свет
Не приставал больше к ашим порам
И строчкам наших газет?
Рельсы. Я чувствую только
Аппликации новых идей.
Зажимает мне голос стойкий,
Клейкий ветвящийся змей.
За стеклом - то ли заросли мёрзлые,
То ли сплав ночи со звёздам.
И хотят там по линиям вечности
Начертить меня обезличенной, обесцвеченной.
Где мне взять перемен?
Только солью какой-то магической
Облака превратятся в убийцу-сирень
И окатят зрачки электричеством.
Буду крепко смотреть, не уйду от окна
И дышать научусь по-новому,
И даже ровно смотреть в глаза.
Может, поймаю свою босанову...
Стану консервировать этот воздух в банках.
От него только плакать и петь в ощущении сил.
Вылетят пробки, а свеча догорит в останках.
Надо взять в руки кисть и записать этот мир.
Говорят, что нельзя мне от счастья корчиться
И с улыбкой со сцены нашёптывать Бродского.
Надо быть тише и звонче. Не слушать визгливый ропот,
Потому что самый отчаянный крик - это шёпот...
Для него не закрою окно
И услышу в открытые створки
Сквозь пронзающий гул городов,
Что я не захлопнула шторки.
2019 год
Свидетельство о публикации №120071009349