Ей нет 17ти...

Ей нет 17ти,
Но столько в ней огня.
И сердце чуткое
В ней жаворонком бьется.
Мечтами глупыми
Меня она пьяня,
В груди мурчаньем
  Тихим отзовется.

Я не надеюсь,
Не зову, не жду.
Я лишь лелею
  Образ как подруги.
И рад, что жизнь
Свою вперед веду,
Переплетая с ней,
Как призрачные, руки.

Она свежа,
Как дивный лепесток
Бутона лилии,
Росою окропленный.
Когда я с ней,
То жизни моей ток,
Разрядом счастья
  Бьется оголенный.

  Пусть километры
Вечно промеж нас,
Пусть делят возраст,
слухи и законы,
В двоих я вижу -
Единенье, нас.
Хотя еще
Мы толком не знакомы.

"Лолита" - книга
Тусклая как мрак.
Там нет ни радуги,
Ни тонких совпадений.
Ведь понимаю,
Я совсем дурак,
Плетущий миражи
  Из вдохновений.

Но хочется
Полета и мечты.
Летать к планетам,
Протыкая дыры.
Быть нежным,
Иногда - на "ты",
Уйти от суеты,
И от сатиры.

Я буду книгой,
Близкой твоим снам.
Пусть текст местами
Выцветший, неясный.
Ты водишь пальцами,
Читая по слогам,
И цвет картинок
утверждаешь властно.

  Тебе поведаю
Я шелестом страниц,
  Бывалым почерком
О разных небылицах.
И в снах твоих,
Средь тысяч других лиц,
Чтоб защитить,
Тебе я стану сниться.

И буду верно
Я хранить покой,
Прочь отгоняя
Страхи и ненастье.
И даже если
Буду очень злой,
Я помогу сберечь
Улыбку счастья.