Сосудов полных на земле немало

Сосудов полных на земле немало,
Раскрашенных, по венчик налитых.
И в этих драгоценные кораллы,
А в тех монеты круглы, сколько их…

Одних пустот страшит прикосновенье,
Глубок и замогилен гулкий вдох,
И в холоде колодезном виденье,
И это Блок, и он как будто бог.

Невыразимым призраком летает,
Стоит немой, и так глядит во тьму,
Что сердце холодеет и не тает,
И это нужно духу моему.

27. 04. 2020

_____________________________

Поднимаю это стихотворение, чтобы почтить столетие ухода Блока из этого мира.
Думаю всегда о том, почему люди, грезя о машинах времени в прошлое, мечтают спасти Пушкина от смерти и никогда - спасти Блока. Я не встречала таких рассуждений и порывов.
Хотя, как Пушкин - олицетворение Золотого века русской поэзии, так Блок - серебряного. А сейчас, очевидно, медный -  по всем ощущениям.
Потому что нельзя повторить золотой и серебряный,  и всё в сторону деградации идёт. Невозможно даже представить себе сейчас сообщество поэтов, как на башне Иванова, разговаривающих о жизни и вдохновляющих друг друга. Всё разобщилось, разъединилось. Есть, правда, какое-то интернет-общение, но в нём каждый только своё имя утверждает, собирая себе круг поклонников. Есть ещё поэтические журналы (бумажные и виртуальные), которых никто не читает, кроме принадлежащих к узкопрофессиональной среде. Они нужны поэтам для того, чтобы делать себе имя в той же узкой среде, составлять список своих достижений и привлекать ещё больше поклонников. Чем больше поклонников, тем поэт востребованнее и может донести свой внутренний мир до окружающих. Только - зачем это, по большому счёту?
И есть вот такие порталы, как этот, где каждый желающий может разместить свои стихи, а что поэзия, что нет - пусть читатель сам разбирается.
Больше нет Поэзии в обществе, как того, что должно призывать к высшему миру. Мне кажется, уже и само слово "поэт" значит не то, что раньше. Оно обесценено и, быть может, лучше уже совсем не называться поэтом. А тогда кем же, если ты пишешь стихи? Другого слова пока не придумали.

Как жить сейчас? Как служить? Зачем вообще дан этот дар человеку и как с ним быть в этом мире? И не стоит ли отказаться от мира медного вообще и общаться лишь с поэтами один-на-один, читая их тихо про себя (уже умерших, временем проверенных)?
Всегда они помогают просто жить.
А условия их жизни, иногда просто чудовищные, как, например, у Блока в конце жизни, настраивают на принятие своей действительности, в сравнении - уже не такой ужасной.
Блок всегда жив, и его надземное и прекрасное. Весь его свет остался и всегда пребывает.
По земным меркам - это иллюзии, которые разбились. А по небесным - сообщения о  духовном мире, ради которого мы живём.

Я думаю, понемногу поэзия будет двигаться в сторону стихотерапии. Потому что пишущий даже невыдающиеся стихи - лучше не пишущего их вообще. Потому что творчество спасает и помогает жить и проявить свою личность.

Александр Блок

Всё бытие и сущее согласно
В великой, непрестанной тишине.
Смотри туда участно, безучастно,–
Мне всё равно – вселенная во мне.
Я чувствую, и верую, и знаю,
Сочувствием провидца не прельстишь.
Я сам в себе с избытком заключаю
Все те огни, какими ты горишь.
Но больше нет ни слабости, ни силы,
Прошедшее, грядущее – во мне.
Всё бытие и сущее застыло
В великой, неизменной тишине.
Я здесь в конце, исполненный прозренья,
Я перешел граничную черту.
Я только жду условного виденья,
Чтоб отлететь в иную пустоту.

17 мая 1901

Светлая ему память. Как хочется когда-нибудь с ним встретиться в духовном мире!