Творец, рождённый в тишине,
Все мысли ставит он на "Стоп",
И взявши из стопы листок,
Снимает музы своей блок.
Под трель синиц, соседа дрель,
Его скрипучую постель,
Давно не смазанных петель,
Входных дверей, его гостей.
Но это даже не заметив,
С руки творца полился свет,
Не ради золотых монет
Снимал с себя он сей запрет..
Привет, ты здесь?
Так в тишине кричит душа
О том что так не порешал.
Сливая бешеную злость,
Ему давно ведь не спалось.
Хотелось высказаться сильно,
Изысками отборных матов!
Изысками отборных матов
© Copyright: Алексей Прелов 2, 2020
Свидетельство о публикации №120070908673
Свидетельство о публикации №120070908673
Рецензии