Простите, мой милый Набоков:
Я трус, лицедей и дурак.
Когда я душил незабудки,
То думал, что будет не так.
Я выменял старые песни
На тридцать паршивых монет.
Набоков, ведь это нечестно!
Ведь я же мечтал, как поэт!
Мечтал, что мелодии вальса
Накроют кварталы, дома...
И что мне осталось? Лишь клякса,
Заляпавшая имена.
Набокову
© Copyright: Игорь Мирошников, 2020
Свидетельство о публикации №120070905273
Свидетельство о публикации №120070905273
Рецензии