***

Это какой-то бл*дский е*аный цирк
И дело не только в политике или пьянстве,
Не в толстых тетеньках в гОдах из всяких ЦИК,
Что за копейки собой покрывают бл*дство.
Не в том, что народ бухает и жрет дерьмо
Что дорожает к тому же из месяца в месяц,
И даже не в том, что однажды всех ждет клеймо:
Будь то хоть чип, хоть веревка, чтобы повеситься.
А просто нету в этом во всем никакой любви,
А значит, и нет просвета... Такое лето.
И это грустно, но что же тут,сэ ля ви.
Я еду в метро с Дыбенко и до Просвета.
Стучу в телефоне строчки, на сердце мрак
Оно стучит, почти подпевая пальцам.
Планету обуял собой беспощадный рак,
Единственный смысл найти суждено скитальцам.
Вагон выбивает хардкор, нагоняет жуть,
И лица сливаются пестрым калейдоскопом.
Лишь кофе и телефон не дают уснуть,
Слова летят в никуда ледяным потопом.
Ни в чем нет смысла, от этого очень гадко.
Уже полпути, впереди же еще половина.
Сказали Спасская, значит, моя пересадка.
Слова накрывают, словно в горах лавина.
Пространство рушится вмиг, закрывая время,
Трясется поезд, и так же трясутся руки.
И дело даже не в выборах, не в системе.
Не в свете, тьме, не в тишине и звуке:
Все дело в том, что любви нет во всем вот в этом,
Внутри все пусто, как будто бы выжгли поле.
Еще полпути от Дыбенко и до Просвета...
- Проснись, приятель! Конечная... Пьяный что ли?