Как ни клади на холст мазки,
как ни пиши стихи искусно,
всё - репродукция на жизнь...
Изобрази! Сыграй! Скажи!
Не в тон... не в такт... - скрипят мозги,
и ладно бы, но скрип их грустный.
Что ж... понимаю: мой удел
быть подмастерьем слепков, копий.
Я - бликов рябь... я - светотень,
что пала в строчку набекрень,
я ракурс Бога проглядел,
мне все лучи достались скопом.
Контраст пропал... в тенях увяз...
Так много шума - мало толку...
Лишь пресловутый здравый смысл -
как приговор... как эпикриз...
Для Бога нужен Богомаз,
а я - постольку лишь поскольку.
Позвольте краски растирать:
у слов особая палитра, -
не зря мне жизнь набила глаз...
Я между строчек знаю лаз -
по капле выдавлю с пера
души процеженной пол-литра.
И Вы разбавите себя:
мы все диффузны и купажны...
Мне чистый лист - как чистый спирт.
Не потому ли пьян пиит?
Опохмелиться не судьба...
Я славно пожил.
Подмастерье
© Copyright: Александр Александрович Грибов, 2020
Свидетельство о публикации №120070900352
Свидетельство о публикации №120070900352
Рецензии