Двадцать месяцев

*

Я не поэт, не ретроград,
но и судьбе ласкающей не брат,
ведь двадцать месяцев назад
загнала жизнь в ад,
не нужно стало никаких наград
и даже Бог был гад,
хотелось снова воевать
и убивать,
кошмары снов
как тридцать лет назад
и нет богатства языков,
а есть хрипящий аз до ять
и междометья фраз без слов.
Поэзия не коромысло
ремесла играющего в боль,
а вздёрнутая нервом бровь,
когда растерзанная вдрызг любовь,
а личность устремилась в ноль:
в поэзию за тишиной брела душа
и обрела фантом застывшего ума;
в иллюзии нашла абсурд тепла,
там нет греха и зла,
душа не знает, где она.
У каждого мирок,
там веры века образок,
а в нём душок
или душевности  «сучок»;
кого-то колет:
я должен, я могу…,
кому-то «дырочка в боку».
В душевной мгле,
не тянет к вышине за облаками,
а хочется к земле,
но там туман витает миражами;
обман надежд – заря:
ни Бог, ни Сатана не даст ответ
и нет у логики побед;
познание не спрячет горя...
невосполнимость бед.

          23 июня. 2020г.

            -=*(20)*=-