Порою кажется, что это был не я
И что другой, какой-то
Назвал меня, а не себя
Зачем-то автором, невольно
Всего, чего хотелось мне
Излить на белую бумагу
В доказанности и простоте
И в согласованности к ряду
Забытых снов и тех имен
Что были так благословлены
По стертым ликам у икон
Следам, что стали неприметны
Не объяснить и не понять
Как происходят эти муки
Приходиться одно признать
Слова — лишь образы и звуки
Кого-то давнего меня
Что прожит был и где-то стался
И почему-то, так шутя
Ко мне случайно привязался
порой
© Copyright: Органов, 2020
Свидетельство о публикации №120070903222
Свидетельство о публикации №120070903222
Рецензии