Миру о поэтах

Не сочувствуйте, даже не надо.
Ваши речи не лягут и рядом.
Лучше бейте, и бейте не менее,
До последнего онемения.

Лучше бейте и режьте до крови,
Ведь поэт, что хотите, сокроет,
Кроме собственной жизни ответика -
Для поэта не важна этика.

Утверждайтесь, прошу вас, пожал-ста,
Он на крюк не закинет и галстук.
Пострадает - и что-то напишется,
Может, выйдет какая книжица.

Ведь поэты с рождения знают,
Что судьба им досталась презлая,
Значит, пейте, гуляйте счастливыми -
Не балует вас жизнь обрывами.

А пока вы в своём хороводе
Веселитесь, кутите и пьёте,
Вам поэты в лицо обхохочутся,
Даже если не то им хочется.

Просто видят они: их веселье
В бесконечности раз беспредельней,
И смеются они не в созвучии
С недалёким или замученным

Злобносмехим надрывом планеты.
Не дарили злорадства поэтам.
Но, однако, людишки, послушайте,
Красноречное лучшедушие,

А когда надоест вам смеяться
Под плескания сладких оваций,
И взгрустнётся, пускай и нечаянно,
Вас опять переплюнут - печалью!

Вы грустите над всякою чушью,
А поэты и в этом вас лучше,
Ведь печалит их самое разное:
Безобразное и прекрасное.

Вы, простые, гордитесь - как мило! -
Охлаждённой душевною силой.
А поэт превозносит, простак, Отца,
За возможность свою расплакаться.

Благодарны вы в пафосном тоне,
Если вас кто-то, выслушав, понял,
А поэт, что так просит внимания,
Больше ценит непонимание.

Что ж, пожалуйста, бейте по новой!
Если в кузов полез, так готовый!
По лицу, по ногам и в сплетение -
Невозможное наслаждение!

Мы, поэты, хоть как нас не бейте,
Испокон улыбаемся смерти.
Всё равно - пропадать... Так и полностью:
С кривизной и с душевной вольностью!..