Ты прости меня, моя родная,
Что не часто езжу я к тебе;
Может быть, лежишь сейчас больная
И одна в нетопленой избе.
Вдруг тебе почудится: калитка
Будто скрипнет – может, кто идёт?
Так живёшь и терпишь эту пытку:
Всё родимых ждёшь который год.
То очистишь во снегу тропинку
До разбитых стонущих ворот;
Не хрустит под их ногою льдинка
И никто не едет, не идёт.
Знаю: будешь зимними часами
Ты к калитке через боль спешить,
Старенькая, сгорбленная мама,
В той тоской пропитанной глуши.
Прости меня, мама
© Copyright: Алексей Бекецкий, 2020
Свидетельство о публикации №120070806972
Свидетельство о публикации №120070806972
Рецензии