Благодарен друзьям...

Благодарен друзьям, что меня до сих пор не забыли,
Что по-прежнему терпят мой нескладный заносчивый вздор.
Благодарен любимым, что меня хоть недолго любили,
И вдвойне благодарен тем, кто любит меня до сих пор.

Мы спешили вовсю. Нам казалось, что дело за малым,
Что один только шаг, и придумал, увидел, нашел.
Запыхавшись, в поту, мы врывались под своды вокзалов.
Мы рвались на перрон. Прибегали, а поезд ушел.

Тишина. Только капли воды из текущего крана.
Неуверенный звук. В диссонансах. Возник и затих.
Вот опять. Все сильнее. Неуместный. Бессмысленный. Странный.
Вдруг, как вспышка в ночи. И рождается новый мотив.

Мысль боится принять. Только тронет и снова отскочит.
Память вновь ожила и готова все факты на стол.
Снова голос фанфар над лавиной несущихся строчек.
И хрустален дворец. И восторжен его новосел.

А на утро хрусталь покрывается сеточкой трещин.
Замутилось стекло. Протекает в углу потолок.
Хитроумный узор расползается в пасти проплешин.
Обессиленный мозг уже знает, что снова не мог.

Вдруг свершилось. И все. И уже ничего не исправить.
Неизбывная боль и неясытей жалобный крик.
На полу под ногами в агонии корчится память,
А в стекле отражен бесполезный, бессильный старик.

А потом пустота. Только мерные приступы боли.
Непонятно зачем, для чего. Словно вальс для глухих.
Можно чистить асфальт, или быть гардеробщиком в школе.
А гармонии нет. Звук фанфар прозвучал и затих.

И когда не темно, не светло. Только больно и странно.
Когда разум молчит, ничему уже больше не рад.
На пороге безумия. Над полотнами черных туманов
Встанут взгляды друзей, и любимой засветится взгляд.



А.Г. Креславский-Смирнов