Всё томно, приторно.
Жара который день…
Земля, что бритая
От засухи столетней –
Ни родников тебе.
И не спасает сень
От ив раскидистых.
Всё суше и бесцветней
Окрест залатанный
Заплатами дворов.
И схрон припрятанный
В подвале виноделия
Давно был высосан.
И тысячи костров
Июльской тверди жгут
Неделю за неделей.
А где-то, слышится -
Грозится небосвод.
И легче дышится
В преддверии прохлады.
И дух заходится
От мысли, что вот-вот
Разводье летнее
Случится, как отрада…
2020, июль
Июль. Жара
© Copyright: Никонова Ирина, 2020
Свидетельство о публикации №120070804756
Свидетельство о публикации №120070804756
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.