Скрипит перо,
Бумага терпит...
Чернила вязь плетут свою,
И... застывают...
Каплей, в смерти,
Родив для всех поэзию!..
И чёрно-белая картинка
Вдруг раскрывает целый мир!
И строчки тонкой, паутинка
Бьёт оглушительней мортир!
И скрип пера, подобный грому,
И, рифмы, рокот вековой
То вдруг проложат путь в Верону,
То с Тёркиным отправят в бой!
То двери Фаусту откроют,
То к Одиссею пригласят
Или к, Есенина, герою
Печальный обратят наш взгляд...
И рубаи омоют раны,
Где, риффов, ход родит трагизм,
Под тексты выстрела Нирваны,
Простившей наш эгоцентризм!
Пусть мир улучшится немного...
Кто пишет - тот меня поймет!
И пусть не судит слишком строго
Своих писателей народ...
Скрипит перо,
Чернила сохнут...
Жгут свечи, вечность напролет,
Поэты... Значит - не заглохнут
Сердца, покуда стих живёт!..
Скрипит перо...
© Copyright: Руслан Беловский, 2020
Свидетельство о публикации №120070803213
Свидетельство о публикации №120070803213
Рецензии