В недобрый час душевного ненастья,
Телесной ветхости срываясь наобум,
Я режу жизни малокровные запястья,
Точеным лезвием своих тяжелых дум.
Пусть лета душит зной, зима слепит пургою,
Под диском солнца ли, под месяца дугой.
Не страшно умереть, когда не за горою,
Она, и нет меня, а есть кто-то другой.
Когда туманами глаза мои нальются,
Когда впадет скула и заострится нос,
Когда весов качнутся роковые блюдца,
Все выпадет из рук, что я так тщетно нес.
Душа свободная от омертвелой плоти
Уйдет туда, куда проложено душе.
Харон отчалит на колеблющемся плоте,
То смерть придет моя, старухой в неглиже.
То смерть придет моя
© Copyright: Эдуард Быстрицкий, 2020
Свидетельство о публикации №120070802058
Свидетельство о публикации №120070802058
Рецензии