Речная гладь морщинами покрылась.
Мой поплавок неистово «клюёт».
То, что в садке, в истерике забилось.
Видать буран с востока к нам идёт.
Молниеносно снасти собираю
И от реки подальше семеню.
И, слава Богу, к дому успеваю,
Чтоб удивить уловом всю родню.
А что буран? Он мимо прокатился,
Вздымая пыль к перистым облакам.
У нас не степь, буран с дороги сбился,
Видать, в Афгане, пил по кабакам.
А нам, дождя бы, а не суховея.
Его и ждём, свой огород, лелея…
7 июля 2020 года
Пьяный буран
© Copyright: Александр Александрович Алексеен, 2020
Свидетельство о публикации №120070706353
Свидетельство о публикации №120070706353
Рецензии