высокая слеза

жизни кривую линию можно измерить курвиметром
алых стихов, что написал в бессонице
под знаком великого солнца,
как царского скипетра
или зеленой луны,
что болтается в неба звоннице.
руки изрезать осокою свежих образов,
звёзды слепить из глины
метафор будущих
и на развалинах старых пошлых опусов

снова надевать стихов
разноцветные рубища.
мельница мысли, крути моих зёрен истину
и раздавай прохожим пампушки радости,
вёсны буди,
одаривайдеревья листьями
и на сердца клади оперенья благости.
слезопотоки чужих идей
заставляй отмучиться,
 веером в лица вей, что жарой измотаны
если когда-нибудь наше сознанье включится,
то заполняй его самой простой работою.
реки тушить от волны набегающей солнечной,
сады рвспускать, как клубок предвиденья.
не ожидать от гроз огрубевшей помощи,
а рисовать в пруду истории
знаки, как рисовали римляне.
О, до чего мы просты,
до чего научены
рыбу жизни обгладывать,
кости бросая в пропасти.
раны, которые нами теперь получены
смело вплетать в самолётов тугие лопасти.
чтоб воспарить, как когда-то Икар над бездною,
видеть на карте времён и праздников.
нужно быть по делам высокими, а значит честными,
даже если мы от природы разные.
реквиквием наших слов оставляй, как памятник,
чтобы тебя обходили молва и ханжество.
время качает над нами железный маятник.
чтобы тебя при жизни отпели заживо.
пена у волн морских, как свирель несчастного,
дующего мотив на ветрах столетия.
мы ко всему на свете сердцем своим причастные.
даже к морским штормам, что порвали сети.
рёбрами снов снова бьётся рассвет о камешки.
и корабли снова тонут в глазах влюблённости
и на развалинах той генуэзской таможни
плачут границы рук от неотдалённости.
красная, мама, нить,
что ты вшила в моё сознание
будет навеки рдеть, как заря прохладою.
из этой любви люди построят великие здания
жертвенности, если надо.
хмурым снегам не пройти на моё ристалище.
чтобы глаза засыпать и колоть набожьем,
пусть зацветают ромашки на мамином кладбище
ведь не чугунный диск над нами, а небо же
кислую мыслей ртуть пьёт ягнёнок воображения.
чтобы расти и стать минотавром осени.
завтра опять замоочат тебя сражения.
гости придут убивать излияний тостами.
будут вычерчивать мыслей моих грядущее,
будут алкать мою кровь, называя праздником
всё твоё  сокровенное, вещее, сущее,
чтобы потом и гимны росли в заказниках.
о, вымогатели жизни моей продления.
пусто несущие скрежет зубов по облаку.
в нашем крае
все равны как одно мгновение
и остальное им как говорят побоку.
что собиралось в кувшин головы
непременнои выплеснет
чувство обиды за всех,
кто пришел и вылетел.
если сердце такое, что всё в себе вынесет,
то и нас крышах будут цвести
сновидений вымыслы.
паства вины не простит нам ни дня обычного,
ни смятения чувств,дарящего жемчуг и
высокую слезу личную,
что вышибает на небе
радуг парящие дуги.
эта слеза поднялась над великой горечью
и разукрасила мир, как Шагал полётами.
и если сегодня вам хорошо и солнечно,
значит недаром радуга стоит
над ночными клёнами.
з