Поэт

Нет!.. не дело поэту являться из ночи,
чтоб наощупь попробовать взбитый рассвет
коллективов, что созданы из одиночеств,
не уверенных в «да» безупречного «нет»
надоевшего сердца, в котором клокочет
никому не доставшийся утром ответ
на вопрос о бессмысленной книге пророчеств.

Ведь нельзя же!..
Нельзя за строфой несуразной
спрятать то, что являлось ещё к четвергу.
Пусть в задумке!
Пусть странно и однообразно,
как река для лежащего на берегу,
но являлось!
Будь Слово в основе соблазна,
и тогда бы влюбившийся в мир на бегу
смог бы выдать красоты за вид безобразно

пересказанной мысли о главном.
Когда-то,
чуть попозже, чем Троя, но раньше славян,
мир в поэтах искал те тропинки к утратам,
на которых душа избавлялась от ран
суетливых предательств рассветов закатам.
Те тропинки вели между душ, а не стран,
и на них пропускали без всякой оплаты.

Да, сюжеты тогда были писаны кровью,
а не химией в сточенных карандашах,
и за ними стояла в обнимку с любовью,
обручённая вечности чья-то душа.
И стихи возлагали тогда к изголовью,
понимая, что тот, кто прочтёт, чуть дыша,
их божественный ритм, не нарушит условья,

по которому выживший любит навеки.
Разбудить нечто равное ликам с небес
в абсолютно бессмысленном здесь человеке -
это, знаете ль, сможет и ангел, и бес,
но один приоткроет уставшие веки,
а другому угробить чтеца позарез
ради личной нирваны иль собственной Мекки.

За поэтами прошлого шли даже к бездне!
Даже в пламя, стиравшее буквы со стен,
окружавших погосты, где слово, исчезнув,
превращало мир в пепел.
Гряда перемен
возникала внезапно, и тысячи лезвий,
рассекая такие же тысячи вен,
без усталости делали нас бесполезней

для великого замысла.
Злая эпоха
распрямлялась во весь свой довлеющий рост
и давала понять заблудившимся крохам,
все пытавшимся к прошлому выстроить мост,
что спасать без спасения нынче неплохо,
коль такая любовь не сведёт на погост,
а всего лишь в какой-то сияющий Сохо.

Но нельзя!..
Вот нельзя суетой неглубокой
оборвать бесконечности алую нить!
Слово к слову, рождались великие строки
тех, не жаждавших славы, любителей жить,
что брели по планете во тьме одинокой,
заставляя её непрестанно кружить,
чтоб однажды совпасть с ей написанный сроком.

И сегодня поэт - это тот, кто не хочет
продаваться за властью предложенный свет,
что читателя нынче не лечит, а точит,
заливая чернилами старый завет,
ведь... не дело поэту являться из ночи
чтоб наощупь попробовать взбитый рассвет
Приоткрывшего вечности юные очи...