Когда с небес течет вода
Не прекращая третьи сутки,
Уходят радости труда,
И тихо умирают шутки.
На даче, в мокрой пелене,
Под капель мерное звучанье
Мы топим грусть свою в вине,
Храня унылое молчанье.
В своей борьбе за урожай,
Неся обидные потери,
Ругаем матом "зимний" май
И лету красному не верим.
Но если крупно повезет -
Иссякнет дождь к концу недели.
И может что-нибудь взойдет
До дней, когда споют метели...
Зимний май
© Copyright: Юрий Федулов, 2020
Свидетельство о публикации №120070600781
Свидетельство о публикации №120070600781
Рецензии