Смотрю на небо, и не могу понять,
А облака летят, как горстки снега,
А может это дым, взмутивший небо?
Зачем сейчас об этом рассуждать...
Набросок бедного художника, абсурд,
Но, чёрт, талантлив оказался он,
Дым от сигар, потухший на ветру,
Его наставник в мыслях- Тёмный друг.
Он не поэт, но мысли его в красках,
Страдалец, одержимый страстью к цвету,
Он написал людей в дешёвых масках,
На белом ватмане, залитым лунным светом.
Раскрыл пером, заваривая чай,
Отпрепарировал нутро обычной кистью,
Как облака, летящих смело вдаль,
Как дым, мутнеющий, назойливый и быстрый.
Художник...что ты взял у жизни?
Жевал цветы, глотал у женщин ласку,
Писал судьбу, хотел увидеть сказку,
Но опрокинул тюбик с чёрной краской.
Завяли мысли лёгкие, как розы,
А облака летят несмело прочь,
Ты нарисуй последний взгляд и слёзы,
Окурком неба тёмного, как ночь...
Художник облаков
© Copyright: Анастасия Ведяшкина, 2020
Свидетельство о публикации №120070603273
Свидетельство о публикации №120070603273
Рецензии