Миллионы нас - не горстка
ночью тёмной, в бликах дня
всё спешим, летим, несёмся
словно головы сломя.
Так случилось, чёрт лукавый
заработал тонзилит,
наглотавшись пыли славы
на обочине стоит.
Мимо пролетают бесы
большей частью не в себе,
занимая своё место,
в мерсе кто, кто в БМВ.
У разбитого корытца
чертовщина не в чести -
не хотят остановиться
автостопом довезти.
- Скользкая дорога в морось, -
ведьмы правду говорят, -
всех кто превышает скорость
заждался кромешный Ад.
Превышая скорость
© Copyright: Марк Эндлин, 2020
Свидетельство о публикации №120070600248
Свидетельство о публикации №120070600248
Рецензии