Слова, как стая бабочек-подёнок,
Летят на свет души чужой зовущей;
Не устают от бесконечных гонок,
Сгорают молча в суете текущей.
А кто-то ловит их сачком дырявым,
И на булавки типографских знаков
Сажает их, и путь их одинаков
В печатную страничную державу.
Те бабочки, летящие беспечно,
Избегнут разложения и тлена.
Останутся надолго ли? Навечно?
А, может быть, исчезнут постепенно.
О печати
© Copyright: Алона Китта, 2020
Свидетельство о публикации №120070601766
Свидетельство о публикации №120070601766
Рецензии
