Наша истинная мама

Смерть - наша родная мать,
А мы лишь сбежали из отчего дома.
Сбежали от её желания обнять,
Избежали этого её приёма.

И вот, мы бежим, всё смотря постоянно,
От Того, что бывало при нас первозданно,
Долгий путь пробегаем, привал и ночёвка,
Встречаем на месте зайчонка, лисёнка.

Все дороги, пути и тропы,
Всевозможные человеческие стопы,
Любые уловки, зацепки, упрёки,
Такие детские общие заскоки.

Мы - маленькие дети, что убежали из отчего дома,
Бежим, сломя голову, устрашаясь слома.
Наш мелкий протест, что назвали мы жизнью,
Что очертили важнейшею высью,
Всегда имеют протесты конец,
А в конце - улыбка и слова "молодец".

Мама не злится на протест своего дитя,
Поймает, обнимет, в себя приведя.
На улице, среди дома, не станет его,
Заберёт его в дом матерей всех тепло.

Жизнь - промежуток, прогулка среди других ,
Смерть  - мама, что любит тебя сильнее остальных.
Не бойтесь того, кто 100% вас заберёт,
Он не злой, он зла никакого никому не несёт.

Максимум - отругает, если плохо себя вели,
Не поймёт, если сами с прогулки ушли,
Будет рада, если других сберегли,
И веселились - счастливые были деньки...

Веселитесь в прогулке, пока не позвали обратно в кровать,
Пока не поймали, захотев нежно-нежно обнять.