Болит душа и головной конец,
«Пить-пить!» кричат призывно перепелки,
И я уйду туда, где в небо елки,
Они и есть – последний мой венец.
Во мраке лап удушливо-густых
Я выпью шкалик крепкой бормотухи
И рухну ниц кормить личинок мухи,
И стану пылю атомов простых.
Исчезну я с поверхности Земли.
Мои стихи останутся упреком
Мне самому. И всем моим порокам.
И той, почти цветаевской любви.
Я жил не так. Не с теми. Не затем.
Я не вписался в нормы и стандарты.
Мне финиш. Вам, ребята, старты.
Нет больше смысла. Перспектив. И тем.
Болит...
© Copyright: Ашёла Нихидолов, 2020
Свидетельство о публикации №120070509217
Свидетельство о публикации №120070509217
Рецензии