когда сон - тебе в руку, а ты, как обычно, – в себя,
когда даже малейшая грусть превращается в стих,
прикоснувшись к стеклу, снеговая сухая крупа,
тает, плача стеклом, словно шепчет: я таю, прости,
ты берёшь карандаш, пишешь первое зыбкое слово,
например: вот, вчера… зависаешь, а дальше - в бреду
не бывает, больном, температурном, такого,
ты идёшь босиком по недавнему, тонкому льду.
снова пишешь слова, светло-синим и иссиня-чёрным,
словно ветки бросаешь на первый декабрьский снег…
...а разбудит тебя завтра то, как ответственный дворник,
собирает с асфальта всё то, что бросал ты во сне…
в себя
© Copyright: Людмила Кручинина, 2020
Свидетельство о публикации №120070509053
Свидетельство о публикации №120070509053
Рецензии