Пишите мне сюда - домой,
Где каждый пятый угол свой,
В окне стоит туман густой,
И на столе "пчелиный рой".
Звоните мне сюда - домой,
Где книги рвёт на пыльный слой,
Стакан наполнен ерундой,
И аккустический покой.
Идите все ко мне - домой,
Где стол и стулья под звездой,
Диван расшатанный толпой,
И окончание с запятой.
Закончен день, иду - домой,
Сквозь город застланный слюной,
Окурками, следами, нищетой,
Похожий так на город твой.
Но возвращение домой
Как боль, как быль, как сон дурной.
Рука в кармане, ключ с ржавой.
Как долго я искал дом свой,
Он заколочен, он пустой.
05.07.20
Домой
© Copyright: Белобородов Алексей Сергеевич, 2020
Свидетельство о публикации №120070507191
Свидетельство о публикации №120070507191
Рецензии