Бродячий пёс

Бродячий пёс лакал из лужи свою жизнь
и взгляд его мне говорил: “Браток, держись!”
Он был лохмат, и явно болен, и плешив,
с хромою лапой, без хвоста, но всё же - жив.

И видел я в глазах его живую боль,
он говорил как будто мне: “Мой брат, доколь?”
Мы будем слепо ничего не замечать;
когда не слышат, для чего тогда кричать?

И на улыбку был похож его оскал;
совсем не то, что неприступность твёрдых скал
улыбок лживых и двуличных у людей,
что губят корни дуба, жаждя желудей.

Был у него несчастный, жалкий, сирый вид,
и видно было - у него душа болит,
но был прекрасен его облик потому,
что он не льстил, не улыбался никому.

Он не просил, не ждал и помощи вовек,
не то, что сильный и счастливый человек,
что ждёт от всех лишь только выгоды себе,
крича “хочу!” своей любимице-судьбе.

А пёс лишь воду от дождя из лужи пил
и этот мир ни ненавидел, ни любил;
он просто жил, хромую лапу волоча,
не ждал, не звал он ни врача, ни палача.