Стихи, что писал он, в огне не горели, –
Пестры и свежи, как весенний газон.
А он всё хотел застрелиться в апреле
И брал «Смит-Вессон».
А я говорил, что не время для крови,
Зубами открыв наш любимый «Агдам».
И он выпивал… То нахмуривал брови,
То пел иногда.
Бывало, на улицу шасть ненадолго,
Поэтов скитанья частенько влекут.
Глядит с парапета на матушку-Волгу,
И слёзы текут.
А к вечеру сникнем, и помнится смутно,
Куда мы и с кем и какого рожна…
Но снова стихи, зарождённые утром,
Летят из окна.
Теперь, когда всё перемешано круто
В немыслимой опади листьев и лиц,
Я тоже беру «Смит-Вессон» почему-то…
И падаю ниц.
Разбитые губы. Разбитые брови.
И смерть неустанно идёт по пятам.
А он бы сказал, что не время для крови,
Вскрывая «Агдам».
© 2020, Терентьев В. Ю.
Он
© Copyright: Владислав Терентьев Самара, 2020
Свидетельство о публикации №120070505628
Свидетельство о публикации №120070505628
Рецензии