Эх, Россия, моя родная!
Сгнивший прут у дороги лежал.
Он, как бес, убежавший из Рая,
Только он от тебя бежал.
Все твои и луга, и дубравы
Обожают изумрудом расцветать.
Не пытайся найти управу,
Дай мне душу за них продать!
За закат цвета спелой черешни,
За родимую речку, за пруд,
Что берёзы - два призрака здешних
День за днём неспеша стерегут.
Дай продать мне за тысячи окон,
Пламенеющих каждую ночь,
И за лунный сияющий локон,
И за то, что увидеть невмочь.
Эх, Россия, моя родная!
Мне для Рая писать не лень.
Только жаль, любой шаг в этом Рае
Знает серо - багровая тень...
По одной причине любить и не любить Россию
© Copyright: Платон Пугавьёв, 2020
Свидетельство о публикации №120070500399
Свидетельство о публикации №120070500399
Рецензии
