Эх погода, как невзгода,
век её не коротать.
Серый сникнет с небосвода,
чтож молчишь, не рада знать.
А кувшинки на пруду,
мне в глаза бросаются,
знают в мыслях к ним приду,
не четверг, так в пятницу.
Их июль, из года в год,
в ночь венки сплетаются,
на Иванов день под стать,
чтобы в девках век не маяться.
эх, погода
© Copyright: Галина Би-Локур, 2020
Свидетельство о публикации №120070503632
Свидетельство о публикации №120070503632
Рецензии