По слову моего стиха...

По слову моего стиха,
Уже предчувствую, мне будет
То отпущение греха,
Что я несу покуда в люди.

Играть беспечно в бла-бла-бла,
Как декаденты в "Би-ба-бо",
Моя натура не смогла.
Здесь нет пространства моего.

Я вросший в Перекопа грязь,
Ни разу внешне не эстет,
С землёю чувственную связь
Ценю сильней, чем этикет.

Ценю намеренья зверья,
С его правдивой простототй,
Той, от которой мёрзну я,
Закинув к звёздам ночью вой.

О том, что так и не срослось,
Когда поджилки рвут бежать!
О том, что только началось,
Чтоб ленно захиреть опять.

Но в знойный полдень, в час иной
В священном липовом гуденье
Росинкой маковой в ладонь
Падёт вдруг Истина Вселенной.

Или вечернею порой
В пергаменте дороги русский
Код жизни мелкою строкой
В пыли запишет трясогузка.

И затрясётся всё во мне!
Из волка вывернется заяц
И уткой рвясь на вышине,
Нырнёт яйцом дней дна касаясь.

И щука вынесет на кон
Иглу для ткани лет бессмертных.
А я до сердца потрясён,
Забьюсь на острие наверно.

И будет судорожным вдох.
И запульсирует мой выдох
Стихом таким, что дай то Бог,
Чтоб жизни правда в рифмах билась.

Про ритмы искренней любви
В их содроганьи, наслажденьи,
Про боли мира и свои.
Ещё про мужество прощенья.

Ещё про паведность креста.
Ещё про волю, подвиг, знамя.
И бой за всех живущих там
В любви и совести за нами.

А я ищу своих. И мы
Без приукрас зверями будем,
В лесах отчизны рождены,
С заветами идущим людям.

Когда однажды я проснусь,
В потёмках душащих грехов.
Пусть оправдает меня пульс
Животного живых стихов.