Я за совестью тихой плетусь,
выбирая словами дорогу;
по России над плахами Русь
завоняла, взывая тревогу.
Тяжело кувыркаться во сне,
самому, не пора ли крестится.
Кто-то воет, сидя на трубе,
это явно не наша жар-птица.
От дохода платил и сполна.
- Зря старался - обида вздыхает.
Отвечаю судьбе, но без сна
понимаю, так память сгорает.
И неважно, когда или как
от креста над моею могилой
не тяните унылый бардак -
он бахвалится яростной силой.
Совесть умная, трёп на виду,
кувыркнёт ли её пирамида.
По-другому считать не смогу,
затаилась на счастье обида…
Обида
© Copyright: Александр Салтыков -Княжегорский, 2020
Свидетельство о публикации №120070503227
Свидетельство о публикации №120070503227
Рецензии