Когда у жизни больше нечего просить...

Бывает так, что больше нечего терять.
Когда стоишь перед закрытой дверью храма,
не принимая то, что должен был принять…
Не веря в искренность дешёвой мелодрамы.

Как будто есть другой, не самый трудный путь.
Как будто есть предел, где впредь не будет хуже.
Где только тёплые дожди, и только лужи,
в которых просто невозможно утонуть…

Но прожит день, и больше некуда идти,
и для юродивых на паперти нет места.
Когда просить – не в праве, спорить – бесполезно,
и непонятно – для чего свой крест нести?

И ты стоишь прижатый тяжестью креста,
сжимая пальцами сухую древесину.
А кто-то молча, с осужденьем смотрит в спину,
но оглянуться не хватает сил. Устал…

Устал не от того, что многих пережил.
Не от того, что не ломал себя в поклонах.
Устал не от того, что бил и битым был,
а от того, что как-то всё не по закону.

Не время спрашивать, не время отвечать.
И даже там, где нет конца, и нет начала –
седьмая самая последняя печать,
но и за нею лишь ирония оскала.

Обман, схороненный под бременем веков.
Псевдомораль неоценённых лицедеев.
Ответа нет… Бессмысленная трата слов,
на бесполезный этот призрак панацеи.

Нет… Всё не так! Пусть есть измена, боль и страх.
Но есть и вера. Есть надежда и прощенье.
И тот, кто нёс тебя над бездной на руках,
знал о единственно имеющем значенье.

Вскипает резус отрицательный в крови,
терзая вены антигеном неприятий.
Зачем? Что плюс, что минус суть одна – живи,
не разжимай тебе подаренных объятий.

Пусть даже иногда с невольным стоном,
когда у жизни больше нечего просить.
Пусть стон взорвётся колокольным звоном,
и будет в тишине звонить, звонить, звонить…