Идёт человек полем

О не написанном


Идёт человек полем,
Полем шалфея, босой,
Лицо перетянуто болью,
Мольберт несет за спиной

Место подскажет луч,
Остановится, помолчит,
Холст натянет получше,
И он на ветру зазвучит

Разложит неспешно кисти,
Краски росой разведёт,
Лезут разные мысли:
Быть или наоборот?

Пальцы сжимают кисть,
Ночью в них нож зависал,
Миг вяжет смерть и жизнь,
Кто- то, когда- то сказал...

Руки погладят холст,
Грунтом ложится туман,
Ветер пригладит волосы,
Не выдумка, не обман

Кисть холст расцелует,
Раз, еще раз и опять,
Вспыхнет шалфей танцуя,
Краски пытаясь впитать

Вальсом закружит- Держись!
Солнце их в поле зальёт,
Что сказать? Это жизнь,
Никак не наоборот

Ляжет к закату роса,
Травы собой напитать,
Вскоре бездушно коса,
Их попробует снять

Только шалфея поля,
Не тронет, не заберёт,
Дрогнет росою заря,
Вечность холстом зацветёт

Птицы не сеют, не жнут,
Дымкой зайдётся цвет,
Ветер промолвит- Ждут...
Станет свободней тебе

В тёмном свидетель немой,
Бросит косу на росу-
И сегодня этот не мой.
Уходит, точит слезу

Стоптаны, порван башмак,
Солью рубаха блестит,
Что же, бывает и так,
Кому то и это носить

Идёт человек полем,
В поле оставлен холст,
На хлеб не меняет более,
Дар жизни, за то что гость