кто как дышит, пусть напишет..
через мелкое сито невзгод,
и оно по России рассеяно,
чтобы словом вернуться в народ.
в переулки,где гулким эхом,
сердца стук,а не дробь сапогов,
Я войду.Как я рад что доехал,
будто сбросил грузило долгов.
Голос твой,на ступеньках парадных,
в комунальных бродил этажах,
свет фонарный,кружился прохладный,
растворя мою грусть в облаках.
пусть друзей,мы пока собираем,
только прорван был временем круг,
и уходим,порой пропадаем,
кто осознанно,кто то,так,вдруг.
В этом городе глохнут оркестры,
лишь один говорит о любви,
Белой розой вплывает невеста,
как мечту,ты его попроси,
чтобы спел,и глаза чуть прищурив,
он гитару прижав,пожелал,
чтоб любимый был весел и верен,
чтобы песни,он ей напевал.
вот стихов его верные рати,
сторожит в наших душах покой,
Преисполнены чувством и страстью,
он останется наш,ну и мой.
Б.Ш. Окуджаве
Свидетельство о публикации №120070404358
Так и кажется, что он вышел на сцену со своей гитарой и заставил зал в абсолютной тишине слушать свой особенный неповторимый голос, которым он брал всех за душу.
Его стихи и его образ навсегда "останется наш, ну и мой".
Браво, Илья.
Тронута твоим произведением.
Окуджава этого достоин.
Ольга.
Ольга Мезенцева 2 06.07.2020 11:13 Заявить о нарушении