«Здесь русский дух, здесь Русью пахнет…»
А.С. Пушкин
Ворон чёрный над золотом спелых колосьев,
ветхий домик, окутанный тенью берёз.
Посреди пустыря телега со сломанной осью -
русский мир ностальгических красочных грёз.
Налитое июльское щедрое солнце,
истомившийся мёдом пыльцы травостой,
цепкий вьющийся плющ, затянувший оконце,
из которого женщина русская машет рукой.
Над деревней, в полуденной дрёме,
не щебечут пичуги, не звучит залихватская речь,
даже квакши горластые в грязевом водоеме,
поутихли, и в тину успели залечь.
Русской истины цвет – как полуденный гений,
открывается тем, кто ему преклонён,
чей отеческий код, запечатанный в генах,
не взломать ни указом и ни лихом времён.
Среди русских сынов, красотой очарованных,
несчислимы плеяды великих имён,
в поэтической славе навек замурованных,
отошедших в воспетый берёзовый сон…
Русский июль
© Copyright: Александр Валентинович Маркин, 2020
Свидетельство о публикации №120070400305
Свидетельство о публикации №120070400305
Рецензии
