Я тороплюсь в отпущенной строке
Себя на память родине оставить.
Страницей в пожелтевшем дневнике,
Лежащей тише, чем прибрежный гравий.
В асфальте лет растёт моя трава -
Никто не косит и не замечает.
Травы так много – родина одна,
И с высоты всё малое мельчает.
А я живу в отпущенной строке,
Как в детстве, снова вишню собираю...
Да бог с ним с местом в старом дневнике -
Я в нём, как все, всего лишь запятая.
26.06.2020 23:12
Дневники родины
© Copyright: Вера Иваровская, 2020
Свидетельство о публикации №120070308522
Свидетельство о публикации №120070308522
Рецензии