Мысли громкие, бесконечные,
Заставляют на месте стоять,
Почему мы без мыслей беспечные,
Продолжаем бежать и бежать?
И сбивать те цветы придорожные,
До которых нам дела и нет,
Ну, а мысли об этом тревожные,
Сохранят беззащитности цвет.
И ещё, и вообще, и вокруг,
То, что жизнью в дороге зовётся,
Мы сбиваем, кого то, а вдруг,
Это к нам ненароком вернётся?
И ударит, собьёт, просто так,
Потому, что без мыслей, и в спешке,
Да подумаешь экий пустяк,
Искривившись в презренной усмешке.
Так бывает - сегодня мы там,
На дороге с обочиной справа,
Ну, а завтра подобно цветам,
Жизнь безумно порою лукава...
Жизнь безумно порою лукава...
© Copyright: Чугуевский Сергей, 2020
Свидетельство о публикации №120070306557
Свидетельство о публикации №120070306557
Рецензии