Что впереди?

Что впереди?

Меня не тронут больше уговоры,
курок взводить не стану  у виска.
Пускай уткнётся где-нибудь Аврора
в пологий берег жёлтого песка:

подальше, где мелькать не будет  Зимний,
поближе, к тем краям, что красит бор,
где лес ведёт уже совсем  интимный
про крепкий мир и дружбу разговор.

Меня не втянут в козни Англетера
и не заставят лезть опять в петлю.
Играет власть, как будто, на премьере
и эту власть  я, точно, не терплю!

Застывший Медный всадник - мне дороже
и с каждым годом краше Летний сад…
Но каменеет дней чужая кожа
и слов чугунных - больше невпопад.

У всех улыбка с видимым обманом.
Для всех припрятан для служенья пост.
Но кто теперь войдёт в клубы тумана,
с бредовой думой на Литейный  мост,

и побежит под пули многоточий,
перо чуть-чуть скрипит, ведя куплет.
В часах кукушка тихо всем пророчит -
ещё двенадцать самых странных лет.

Игорь Деордиев

Из книги «На приисках надежд»