Ты мог бы сыграть Гамлета.
На многие лета один.
В апреле проталина
мерцает, как в окнах камин.
Вечерние сумерки.
И спящий постой за рекой.
Метели задумали,
что свижусь в постеле с другой.
Места здесь не здешние.
И только дорога одна.
А сны мои вешние.
И в снах моих ты и тюрьма.
Мы больше не встретимся.
И я тебя вряд ли найду.
Ах, как же не терпится
порвать на запястье струну.
Сны
© Copyright: Поветкин, 2020
Свидетельство о публикации №120070306196
Свидетельство о публикации №120070306196
Рецензии