Я писал стихи...

Я писал на бумаге испачканной в пыли и грязи.
Писал я на столбы, игнорируя светобоязнь.
Я описывал всё, а потом уходил во свояси.
Я писатель, писун, коих не было здесь отродясь.

Писал я вдохновенно, повсюду где только возможно.
Даже там, где и писать то впринципе было нельзя.
Там писал я украдкой, тихонечко и осторожно.
Я художник, писатель, а все остальное херня.

Я писал стихи, прозу и картины.
Исписал ковер, стены и гардины.

Не браните друзья, я конечно же всё понимаю.
Но писательский дух он намного сильнее меня.
Писаниной своей, я дворы и углы украшаю.
Пожалейте, прошу, ну за что так жестока судьба?

Не писать мне повсюду и в тапки мне больше не какать.
И разборок кошачьих увы мне уже не видать.
Подскажите друзья как же с горя мне тут не заплакать?
Был дворовым котом, а теперь я обычный кастрат!!!

Я писал стихи, прозу и картины.
Исписал ковер, стены и гардины.
Я писал стихи, басни и сатиру.
Исписал в гавно, двор и всю квартиру.
Я писал стихи, повести, поэмы.
А теперь ****ец, кончились проблемы.