к стенке

я пишу не так красиво
и порою впопыхах,
нету ритма,нету силы
в неуверенных словах.
к стенке,да под мушку,
спущен был курок.
накажи меня Пушкин,
посочувствуй Блок.

я вскрываю те нарывы,
не подашь то не обед.
в моих стихах:пальба и взрывы,
алкоголь,кошмарный бред.
я может зря повис
в намыленной петле,
под Есенинский свист
не стоять на земле.

в мире столько происходит,
мимо не могу пройти:
кто-то хороводы водит,
кто страстями бередит.
у романа сто глав,
правда есть и в строке.
Маяковский был прав,
что держал в кулаке.

дьявол с богом вечно спорят,
кто усядется на трон.
в наши уши криком воет
умирающего стон.
ночь без сна,без строки-
бывает и так.
у Гёте строки легки,
у Бодлера мертвяк.

что не чуждо человеку,
из себя не строй ханжу.
длится то от века к веку,
а закончится к "концу".
раскурочил посыл:
кнопка или перо?
я,наверно,простыл,
от рака умер Рембо.

мы порой живём и дышим:
кровью,гноем и слезой.
среди чужих своих мы ищем,
празднуем и пир чумной.
к стенке,да под мушку,
спущен был курок.
накажи меня Пушкин,
посочувствуй Блок.