Сон на четверг
ни в склад ни в лад, пришед невесть откуда.
Не-вещий сон – исчадие ума,
хранящего от жизни веру в чудо.
Там старый дом, отправленный на слом,
всё так же жив, скрипуч, просторен, светел.
Там сквозняки, но стол большой и дети.
Там совместить нам судьбы повезло.
Ещё цветы, заботы, споры, смех…
Вдруг стали расплываться в кадре лица.
В сгустившейся под самым сердцем тьме
вскачь понеслась ночная кобылица.
Тогда я вспомнила, какую прячу боль
под толщей лет, растраченных на битву
с живучей памятью без права на любовь,
где смерть не отменить ни сном, ни бритвой.
Упрёков свора травит наяву:
«Позёр, гарцующий на случае несчастном».
Но как умею, так я и живу –
Осколком острым от разбитой чашки.
Свидетельство о публикации №120070303706
Игорь Лукашенок 13.09.2020 21:52 Заявить о нарушении
Помните, как у Бродского?
"Чем тесней единенье,
тем кромешней разрыв.
Не спасёт затемненья
ни рапид, ни наплыв.
В нашей твёрдости толка
больше нету. В чести
одарённость осколка
жизнь сосуда вести".
Анна Бессмертная 21.09.2020 15:59 Заявить о нарушении