Твоя такая душа поэта,
Живет и плачет на фоне лета,
Поёт и дышит сквозь звуки ветра,
Поэта мысли - пустого бреда.
Носили ноги, держали руки
Куски свободы, картинки, брюки
Почти порвались, подошв ботинок
Осталось мало и воедино
Не сложишь мысли, ни звуки бреда,
И трепет жизни и сигареты
Курились нервно, дрожали пальцы,
Здесь все чужие. Как иностранцы.
Кричишь им взглядом,
Кричишь им жестом,
"С чудинкой", - скажут
И дальше, шествием.
Проходят мимо, "виски стирая",
Он не такой, она не такая.
***
© Copyright: Имя Фамилия 20, 2020
Свидетельство о публикации №120070303171
Свидетельство о публикации №120070303171
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.