А дождь всё лил, и лил, и лил...
Струился каплями по стёклам.
Казалось, тучи из последних сил
Плясали вскач на небе блёклом.
Бокал игристого вина...
В нём пузырьки, как те, что в лужах,
Вдруг лопались, и их игра
Смотрелась как-то неуклюже.
А дождь старался, всё смывал...
Как Мойдодыр он душу чистил,
Упрямые порывы ветра... шквал
Врезались в дождь, как в рок-н-рольном твисте.
И захотелось вдруг допить
Бокал игристого до дна...
Под этот дождь боль утопить
И радости себя отдать сполна...
Дверь настежь распахнуть, и в дождь,
Босыми ступнями по лужам шлёпать,
Как в детстве... Там не строили святош,
И не боялись мокрых шлёпок.
И, там не знали о Душе...
А дождь её тогда уж чистил,
Чтоб, даже если в неглиже,
Душа всегда казалась чистой.
А дождь всё лил, и лил... и лил...
А дождь всё лил...
© Copyright: Людмила Николаевна Ткачева, 2020
Свидетельство о публикации №120070208542
Свидетельство о публикации №120070208542
Рецензии