На дне

От меня ты спиной,как от ветра,
       И стеной,как от склочных соседей.
На глаза тянешь шляпку из фетра,
               Ну а я словно ранний Есенин;

То страдаю,то пьяный,то весел,
         С переплясом,с восторгом читаю.
В кабаке у расставленных кресел,
               Сам тебя в этот миг презираю.

 "Кто ты есть?",-прорывается в строки,
Или скажешь,что лучшего стоишь..
           В чём тогда мои видишь пороки,
Ну давай,может что-то и вспомнишь.

Хотя да,их уже выше крыши,
           Ты меня за любовь даже судишь.
Хорошо,больше слов не услышишь,
             Но другой ты,уверен не будешь.

        Вот и мне лучше быть в том угаре,
Где пока я не выпал в осадок.
             Есть там что-то,с чего я в ударе,
А с тобой только ворох загадок.

                     Дно кабацкое мне по итогу,
Как и многим на сто поколений.
                  И я тоже сопьюсь понемногу,
И помру,как Серёжка Есенин.