Я где-то там, давным-давно, упал в бою на всём скаку...
А лету было всё равно, и были яблоки в соку.
Зажав клинок в одной руке, другую поднял к небесам.
И в том далёком далеке, я точно знаю: я был там!
Моя душа была полна, и рвалось сердце из груди!
И жизнь звенела, как струна, и всё казалось впереди.
Был разум чист, был светел взор, орлы кружили в вышине...
И нёсся я во весь опор на той проигранной войне!
Я гнал коней, словно года, я горло рвал на крик «Ура»!
Шел восемнадцатый тогда. Стояла "красная жара"!
И реки крови без конца, вокруг стояли стон и смрад.
И убивали сын отца, и шел на брата кровный брат!
Я проиграл... Я был убит на той, на белой стороне...
И рухнул мир! Мир был забыт! И все забыли обо мне...
Но, может, я родился вновь, с той памятью о той войне?
И вот живу, храня любовь, давно проигранной стране!
Проигранная война!
© Copyright: Игорь Абакумов 11, 2020
Свидетельство о публикации №120070206008
Свидетельство о публикации №120070206008
Рецензии