Ковш истории

Большой медведицей зачерпну,
как ковшом, что больше планеты,
эти лампочки в черничном соку,
так точно монеты.

Таланты создают созвездия,
они формируют группы,
чтобы осветить вселенную,
как файербол берешь в руки.

Один приходит к гармонии,
у другого плещется воображение,
но где они забыли свои головы,
зачем собирают достижения?

Апокалипсис сотрет все следы,
не останется никакой памяти,
но был ли счастлив ты -
это только тебя касается.

Быть с толпой невозможно,
я темные очки на себя надел,
как на картинах мрачного Босха,
ищу сочетания тел.

Они скручиваются меж собой,
в них сила творить сокрыта,
но неаккуратный взмах рукой
прольет краску на картину.

Это неожиданное открытие,
в кляксах сплетение уз,
словно фигуры прыгают,
обрызганные каплями луж.

В той вечерней пустоте,
в которой рождается гений,
я приготовлю тетраэдр идей,
чтобы съесть его с тарелки.

И губкой вымою посуду,
до блеска она скрипит,
я проткну иголкой куклу
под психоделический бит.

Сморщенная кожа младенца,
как он взрывает криком мозг,
это проблема взаимоотношений
с чудом, чей виновник Содом.

Эти дети повзрослев,
убьют весь смысл реальности,
Маяковский напишет их портрет,
смывая с них налет воспитания.

У них на шее волчий клык,
усугубив малейшие оттенки,
они поднимут с самой глубины
историю первозданной бездны.