Так ли живём?

Давно вопросы мучают меня:
Да кто я есть, страдающее «некто»?
Но коль за горизонт ведёт лыжня,
ведь Кто-то шёл, прокладывая вектор?
И кто-то мост стелил через ручей,
не только ел вареники и клёцки,
не спал другой в безмолвии ночей,
хрипел Душой, как выгорал Высоцкий?
С иконы лики кажутся близки,
но год от года глубже взгляды, строже...
И чей же взор, взирающий с доски,
от гроба дан Есенину Серёже?
Ах, эти ветры Бурь и Перемен!
То ураганы, то метель, то тише...
Но сколько нужно лести, лжи, измен
для подлой пули Лермонтову Мише?
Кому-то Ад готовит свой очаг,
кому-то Рай свой в тишине алькова...
Но помнит ли оплывшая свеча
застреленного Игоря Талькова?
Протянет «декабристу» прикурить
свой «ронсон» щедро пудреная дама,
но дали ль перед смертью пригубить
воды устам больного Мандельштама?
Рубили лес, летели щепки, стружки,
и лесоруб от власти зол и пьян...
Но, помните! Нам всем упрёком Пушкин
за слёзы наших «афро-россиян»!
Так и живём, не чувствуя вины,
посмертно ставя бюсты, монументы,
мурyем в нишах каменной стены
прекрасных мыслей лучшие моменты.