Я не любил писать стихи
И говорил совсем немного,
Всегда считал свои грехи
И не просился в дом с порога.
Цинизм внутри эритроцитов,
По нервам тянется стальная нить.
Я не люблю болеть бронхитом:
Становится трудней язвить.
Боль помогает опускать на землю,
Чужая боль - подняться в небеса.
Добро со страхом неизменно дремлют.
И совести не слышно голоса.
Вокруг так много девушек моложе,
В них слишком много пафоса и лжи...
Ты не была на них ни чуть похожа,
Ты как маяк во тьме моей души.
Маяк
© Copyright: Кира Лобо, 2020
Свидетельство о публикации №120070202958
Свидетельство о публикации №120070202958
Рецензии